| Стихи к 9 мая Госпиталь Евгений Евтушенко. Сорок трудный год. Омский госпиталь. Коридоры сухие и маркие. Шепчет старая нянечка: "Господи, До чего же артисты маленькие! " Коридоры широкие, длинные. Мы почти растворяемся в них С балалайками, с мандолинами И с большими пачками книг. Что в программе? В программе - чтение, Пара песен военных, "правильных"... Мы в палату тяжелораненных Входим с трепетом и почтением. Двое здесь. Майор артиллерии С ампутированной ногой, В сумасшедшем бою под Ельней На себя принявший огонь. На пришельцев глядит он весело.. . И другой - до бровей забинтован, Капитан, таранивший "мессера" Три недели назад над Ростовом. Мы вошли. Мы стоим в молчании. Вдруг срывающимся фальцетом Абрикосов Гришка отчаянно Объявляет начало концерта. А за ним, не вполне совершенно, Но вовсю запевале внимая, О народной поем, о священной Так, как мы ее понимаем… В ней Чапаев сражается заново, Краснозвездные мчатся танки. В ней шагают наши в атаки, А фашисты падают замертво. Здесь чужое железо плавится, Здесь и смерть отступать должна.. . И сказать бы по правде - нравится Нам такая война.. . Мы поем.. . Только голос летчика Раздается, а в нем укор: "Погодите, постойте, хлопчики.. . Погодите.. . Умер майор... " Балалайка всплакнула горестно, Торопливо, будто в бреду.. . Вот и все о концерте в госпитале В том далеком военном году. М. Бернесу Хотят ли русские войны? Спросите вы у тишины над ширью пашен и полей и у берез и тополей. Спросите вы у тех солдат, что под березами лежат, и пусть вам скажут их сыны, хотят ли русские войны. Не только за свою страну солдаты гибли в ту войну, а чтобы люди всей земли спокойно видеть сны могли. Под шелест листьев и афиш ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь, Париж. Пусть вам ответят ваши сны, хотят ли русские войны. Да, мы умеем воевать, но не хотим, чтобы опять солдаты падали в бою на землю грустную свою. Спросите вы у матерей, спросите у жены моей, и вы тогда понять должны, хотят ли русские войны. 1961 А. Т. Твардовский. Я убит подо Ржевом Я убит подо Ржевом, В безыменном болоте, В пятой роте, на левом, При жестоком налете. Я не слышал разрыва, Я не видел той вспышки, -- Точно в пропасть с обрыва -- И ни дна ни покрышки. И во всем этом мире, До конца его дней, Ни петлички, ни лычки С гимнастерки моей. Я - где корни слепые Ищут корма во тьме; Я -- где с облачком пыли Ходит рожь на холме; Я -- где крик петушиный На заре по росе; Я -- где ваши машины Воздух рвут на шоссе; Где травинку к травинке Речка травы прядет, -- Там, куда на поминки Даже мать не придет. Константин Симонов СЛАВА За пять минут уж снегом талым Шинель запорошилась вся. Он на земле лежит, усталым Движеньем руку занеся. Он мертв. Его никто не знает. Но мы еще на полпути, И слава мертвых окрыляет Тех, кто вперед решил идти. В нас есть суровая свобода: На слезы обрекая мать, Бессмертье своего народа Своею смертью покупать. Эдуард Панасенко "Остался на войне" Простившись с мамой и сестрой, Надев отцову телогрейку, Шагнул пацан в неровный строй, Совсем как в школе, на линейку. "Когда же кончится война? Отец погиб. Ещё в июле. Да... Восемь месяцев... Весна... " А мать: "Сыночек мой! Сынуля! " Ей через год, другой весной, День в день, прислали похоронку.. . А он, с улыбкой озорной, Смотрел на маму и сестрёнку. С портрета, в рамке, на стене, Где было юноше семнадцать.. . Он там остался, на войне, С отцом решив не расставаться... На носилках, около сарая, На краю отбитого села, Санитарка шепчет, умирая: - Я еще, ребята, не жила.. . И бойцы вокруг нее толпятся И не могут ей в глаза смотреть: Восемнадцать - это восемнадцать, Но ко всем неумолима смерть.. . Через много лет в глазах любимой, Что в его глаза устремлены, Отблеск зарев, колыханье дыма Вдруг увидит ветеран войны. Вздрогнет он и отойдет к окошку, Закурить пытаясь на ходу. Подожди его, жена, немножко - В сорок первом он сейчас году. Там, где возле черного сарая, На краю отбитого села, Девочка лепечет, умирая: - Я еще, ребята, не жила.. . (Ю. Друнина) Много нынче в памяти потухло, а живет безделица, пустяк: девочкой потерянная кукла на железных скрещенных путях. Над платформой пар от паровозов низко плыл, в равнину уходя.. . Теплый дождь шушукался в березах, но никто не замечал дождя. Эшелоны шли тогда к востоку, молча шли, без света и воды, полные внезапной и жестокой, горькой человеческой беды. Девочка кричала и просила и рвалась из материнских рук, — показалась ей такой красивой и желанной эта кукла вдруг. Но никто не подал ей игрушки, и толпа, к посадке торопясь, куклу затоптала у теплушки в жидкую струящуюся грязь. Маленькая смерти не поверит, и разлуки не поймет она.. . Так хоть этой крохотной потерей дотянулась до нее война. Некуда от странной мысли деться: это не игрушка, не пустяк, — это, может быть, обломок детства на железных скрещенных путях. (В. Тушнова) |  |
